Метель

Ты знаешь, я уже давно

Стихи тебе не посвящаю,

Заблудший разум просвещая

Хорошей книгой и вином.

И за метафорой чужой,

Сверхоборотистой и сложной

Я будто становлюсь все строже,

С холоднокаменной душой

И взглядом тысячной Мадонны,

Написанной в богатый дом,

Чтобы хозяева потом

Ей клали набожно поклоны.

В ее руках младенец спит

Уже которое столетье,

И в ренессансном многоцветье

Он землю серую хранит.

За их спиной цветет Тоскана.

А за окном февральский снег

Сгребает южный человек

В подобие родных барханов.

И в обеззвученной тиши

Бессобытийно и спокойно

На тонких стеблях сухостоя

Метель застывшая лежит.