Раз в полгода Манаре, сделанному из серебра, Воровства, рисовых лепёшек и пыли, Подпирает холод из-под выгнутого ребра, Рот перекошен, руки тепло забыли.
Я слышу шум моря в тысячах перекрестков. Оно волнуется, ругается и штормит. С ним совладать оказалось не так уж просто: у моря душа от тишины болит. У моря внутри китовыми песнями полночь рвется струнами тонких русальих арф. Вот только никто к нем...
А если захочешь - тебя полюбят: с босою душою и голоштанным. Иди по тропинке к сосновой глуби, вливайся в потоки незримой праны. Позволь прикоснуться холодным травам к коленям, спине, исхудавшим рёбрам: так нежно касается только мама больного дитя...