Saved posts

наши взгляды – такое палево,
воздух липнет к рукам, как мёд.
я кричу тебе: всё, проваливай,
только ты затыкаешь рот

Во мне сорок градусов
Снаружи минус триста
Глаза закрываются, будто кто то сидит на ресницах
Ты суешь ладони в карманы

Мой город в синяках и царапинах.
Следы крови на ступеньках поднимаются вверх,
С крыши слёзы падают на голову больно,
Бог плюет с высокой колокольни,

Она смотрела на меня так,
Будто это я кинул сковородку ей в лицо,
А не она мне.
Кровь из носа капает на пол

счастья не существует за пределами нашей с тобой постели,
мы не знали об этом, мы многого не доглядели,
а теперь всё разрушено,
и ты куришь, и думаешь:

После меня ты выбирала только психов и импотентов?
Видно, сказался материнский инстинкт.
Я даже мог бы назвать это все хэппи-эндом,
Но хэппи-энд не уложится в стих.

Когда тебе надоест смотреть на витрины,
Обложки журналов, вылизанные до грани;
Когда тебе в принципе станут пресны смотрины
И вместо них захочется пониманий;

я приезжаю раз в месяц и плачусь тебе в жилетку
отдираю прилипшую маску прямо с пунцовой кожей;
от густого табачного дыма воздух кажется едким;
мы опять обсуждаем третьего;