Saved posts

Вьётся река, тянется далеко.
Падает снег свернувшимся молоком.
В наших краях эта погода весенняя.
А над рекой, над ледяной тоской

Всем спасибо, шалость удалась. Автора не существует. На самом деле автор - это я, Серёжа Аксёнов (chelovek-poet).


Не нужно никакое волшебство,
Чтоб создавать магические зелья.
Состав, рецепт и чуточку везенья -

В танце головокруженье
В такт земному притяженью
Юбкой-колокол звучит,
Сердце бешено стучит.

На ладони горы засыпай, под покровом еловым,
ненадолго, на пару столетий, и, честное слово,
я тебя разбужу на рассвете весеннего дня,
я тебя провожу, и в дорогу дам хлеба и меда,

Небо мутная зыбь исковеркала.
Ночь клубится курчавою тьмой.
Расплывается лунное зеркало.
Слышен Хроноса вздох вековой.

Памяти Джона Бэрримора, живого воплощения готического романтизма
Вот и кончен спектакль — вечер долгий без меры…
Премьера.
Произнес свои фразы пред громом оваций

— Ой, глядите! Мальчик на колымаге! —
Витька тычет пальцем в соседний двор. —
У него седло из цветной бумаги,
А колеса — из не пойми чего —

Когда германский рейх ещё в шортах бегал,
И Эльба стекала с обманчиво пухлых губ,
По устью её ходил пират Штёртебекер -
Гамбургский недоделанный Робин Гуд.

"Ты Данте читал?" - спросила меня сумрачная лиса.
Она нервно курила, никак не могла накуриться.
Под моим языком теснятся стихи с илистым привкусом Стикса,
Я вижу мертвые лица в земле, я слышу их голоса.

Кто нам диктует реплики и ходы?
Старая мельница, ливень - по доскам дробь.
Внятен ли голос пресной речной воды,
или его опять заглушила кровь?

страшно выйти из дома –
распята звезда путей,
корчится, подкаблучница,
ищет, кто поглупей,

Глубина его ада равна его свету в душе:
В нём звучаний движений разломанный в линии круг.
Глубина его света из зрителей вылепит жертв,
Просто с яркостью молний застигнув природный испуг.

Совиным глазом щурится луна.
А тут царит такая тишина...
Снотворная:
нырни и не найдись.

Мы океаны…Нежной гладью ласкаем берег и песок,
Мы отражаем солнца взгляды, несём его любви поток.
Мы океаны… Режем скалы, смываем вековую пыль
И иногда во время шторма мы переходим на латынь.

Город из песка
«Есть города, в которые нет возврата» Иосиф Бродский.
I.
Я строил город. И пускай

Прими меня таким, какой я есть:
неброским, угловатым, нелюдимым.
Не человек, а жесть, осколки, шерсть,
чернила, кости, кровь, бумага, глина.