Размышления

Летние травы…
Вот они, воинов бывших
Грёзы о славе!
В поле, где сотни погибших

Бессмысленен и нем сухой июль,
И время - как песок в ладонях Бога.
Развеешь прах души, развеешь страх,
Но ветер горьким пеплом на губах

В пасмурный день даже Солнца не видно.
Будто не знаешь, где был ты, где не был.
Небо укутала серая дымка,
Серый – цвет неба.

Тихо струится песок из ладони,
Мягким теплом между пальцев стекает.
Время, бесценное время уходит,
Быстрой змеёю в песке исчезает.

Бродили по улицам длинные тени,
А люди за ними послушно ходили.
Наверное, в кем-то поставленной сцене
Актёры нечаянно роли забыли.

А снег всё идёт без особых на то причин,
И воздух прозрачен и холоден, словно лёд.
Ноябрь всем прохожим властитель и господин,
А может быть, просто слуга – кто его поймёт?

Радость в сердце, огонь в глазах,
Нежелание покориться:
Кто умеет парить, как птица,
Тот не чувствует больше страх.

В доме твоём так скверно –
Душно и нет вайфая.
Скучно… А я, наверно,
Плохо с тобой играю.

Вы думаете, что смысл нельзя уничтожить?
Сожгите мои стихи в огне времени
И посмотрите, что останется от них –
Пепел.

Рвануть запреты надвое – как ткань,
В дурман-траву упасть и не подняться.
И плакать, и от радости смеяться,
Переступив неведомую грань.