Это Мы поднимаемся в шесть и ложимся в два,
Забывая себя в разноцветных подземных ветвях.
Это Мы запускаем китайский фейерверк во дворах
И стоим на ногах так же крепко, как "на бровях".
Это Мы, улыбаясь, читаем диагноз "гастрит"
В тёртой карточке, зная, что будем жрать "Доширак".
Это Мы запиваем выхлопами огни
Обожаемых нами проспектов и автострад.
Это Мы - "биомасса" любого из блеклых цветов,
"Быдло", "менее, чем средний класс", "больше, чем ничего".
Это с Нами всегда что-то категорично не то,
Потому что мы и в благодетели видим развод.
Это Мы, что ни делаем - кажется, будто насмарку,
И, когда оно заколебёт, выдыхаем селитру.
Это Мы разоряем крутые московские парки,
Потому что не знаем, что может быть чище спирта!
Это Мы. Это Я. Это Вы. На засохших окраинах,
Оборвавших аппендиксами ляжки длинных заторов,
Обитают весёлые, злые и пёстрые стаи.
Это Мы.
Мы сильнее всего дорожим этим городом.
