Памяти Н.
М.
Д.
Когда затихнет шум на улицах
И ночь зажжет свои лампады вековые,
Окутав даль серебряным туманом,
Тогда, измученный волненьями дневными,
Переступаю я порог
Твоей давно осиротевшей кельи,
Чтоб в ней найти желанное забвенье.
Здесь всё по-старому, всё как в былые годы:
Перед киотом теплится, мерцая,
Массивная лампада; лик
Глядит задумчиво из потемневшей
Очами, полными и грусти и
И так и кажется, что вот уста
Откроет он — и в тишине
Вдруг прозвучит страдальца тихий
Приди ко мне, усталый и несчастный,
И дам я мир душе твоей
Вокруг окна разросся плющ
И виноград...
Сквозь эту сеть
Алмазных звезд спокойное сиянье,
И тонет даль, окутанная мглой.
Раскрыто фортепьяно...
На
Твоих любимых нот лежит тетрадь.
На письменном столе букет
Из роз и ландышей; неконченный эскиз,
Набросанный твоей неопытной рукою,
Да Пушкин1 — твой всегдашний друг...
От времени успела пожелтеть,
Но до сих пор хранит она
Твои заметки на полях — и
Не смеет их коснуться... На
Развешаны гравюры и картины,
И между ними привлекает
Один портрет: лазурные, как небо,
Глаза обрамлены ресницами густыми,
Улыбка светлая играет на устах,
И волны русые кудрей
На грудь...
Как чудное виденье,
Как светлый гость небесной стороны,
Он дышит тихою, но ясной красотою,
И, кажется, душа твоя
В портрете этом, светится
В его больших, задумчивых
И шлет привет из стороны
Своей улыбкой...
Бледное
Лампады довершает грезу...
Склоняю я пред образом
И за тебя молюсь...
Пусть там, за гробом,
Тебя отрадно окружает всё,
Чего ждала ты здесь, в угрюмом
Земных страстей, волнений и тревог,
И не могла дождаться...
Спи, родная,
В сырой земле...
Пусть вечный ропот
Не возмутит твой непробудный сон,
Пусть райский свет твои ласкает
И райский хор вокруг тебя
И ни один мятежный звук не
Гармонию души твоей смутить...
В моих устах нет слов, — мои
Рождаются в душе, не
В земные звуки, и летят к
Творца,— и тихие, отрадные
Волнуют грудь мою...
Мне кажется, что
Отверзлось для меня, что я
В струях безбрежного эфира к раю,
Где ждет меня она, с улыбкой
И лаской братскою...
Оживший, обновленный,
Вступаю я под сень его святую,
И мир земной, мир муки и страданий,
Мне чужд и жалок...
Я живу иной,
Прекрасной жизнью, полною
И сладких снов... Но вот моя
Окончена.
Святое
Меня касается крылом своим,— и
Сажусь за фортепьяно...
Звук за
Несется в тишине глубокой ночи,
И льется стройная мелодия...
В
Встают минувших дней святые грезы,
Звучат давно затихнувшие
А со стены всё тем же ясным
Глядит знакомый лик — и свет
Играет на его чертах.
И
Порою мне, что тень твоя
Вокруг меня в осиротелой
И с ласкою безмолвной и
Склоняется неслышно надо мной...
Пора: рассвет не ждет...
Бледнеют звезды,
И свод небес блеснул полоской
Проснувшейся зари...
