Казалось бы, написано на строчках,
Но дело обстоит совсем не так.
И вновь сидеть на пороховых бочках,
И укрываться от чужих атак.
Мне кажется, что вновь придется
Быть серым добряком среди чужих.
Чужих, своих... Как говорится,
В толпе прохожих. Среди них
Есть те, кто может классно танцевать,
И те, кто шедеврально рисовать.
И музыканты, и артисты, и певцы.
Гении, таланты и глупцы.
А мне без разницы на все. Мне не обидно.
Выпил чашечку, и будет все "So Good!"
Останусь тем же чудаком. Иду солидно,
Напевая песни там и тут.
Серые штаны, в кармане плеер,
Серая куртишка и рюкзак.
Людей поток проходит как конвейер,
А я же против ветра просто так.
Сквозь одиночество придется пробиваться,
Путая пути и линии дорог.
В трамвае с пересадкой добираться
До дома, на родной порог.
Там можно поискать другие двери
(Не каждая из них ведет на свет)
Переживу обновки и потери
И вновь увижу утренний рассвет.
Ох, жизнь. Уже попыток много
Я предпринял для радости своей.
Не получается. И может, еще долго
Метаться буду я среди теней.
Быть может, я ужасно некрасивый?
Или потому что я не "этот"?
Точно, не такой уж и богатый?
Или просто нужно быть по веселей?
Да, возможно, мир уже не тот,
В котором жил я десять лет назад.
Вот раньше было мне приятно
Приветствовать друзей и всех подряд.
Гоняли мы футбол, девчонок целовали.
Мы видели друг в друге братьев и сестер.
Но в нынешнее время вспоминали,
Не понимая, как извился временной узор.
Сейчас они меня и не узнают,
Стоит помахать рукой навстречу им.
И в соц-сетях мы тоже забываем.
Мы жизнь свою внутри себя храним.
Мир катится совсем не той дорогой,
Которой так хотелось бы идти.
Каждый обрамлен своей заботой,
И все хотят от этого уйти.
Казалось бы, написано на строчках,
Но дело обстоит именно так.
Это был лишь стих - он на листочках.
А всё реальное зависит от тебя, чудак...
